Con el tiempo se fue dando una relación bastante ambigua, dos escritores en uno, y uno, no tiene conocimiento del otro, él no sabe de mí (de su voz en tercera persona) conscientemente, pero es todo un mismo jardín, para el mismo ego de siempre de los escritores que son por naturaleza exhibicionistas de sus memorias e idea de las cosas, el ego es quien se aduenha siempre de cada mujer, hombre o ninha y ninho que hay en cada uno de nosotros, de cada ser humano, en los escritores es muy visible, si se les quitan las capas eruditas o culturetas se acercan a la piel del cantante Pop.
Nosotros dos tenemos una relación indeterminada, porque yo podía estar, existir, si no era criticón con su quehacer. Yo no habitaba propiamente en la mente del escritor, ni estaba en el propio concepto de su narrativa y menos en esta idea de novela breve, no me entrometía en sus tareas de pesquisas y elección final de sus asuntos y tramas para escribir, no opinaba y en buena parte a esto se debió el exito de nuestra asociación artística y creativa, mental y malabar por mi parte, porque yo no podía dejar de ser su segunda voz, en tercera persona. No juzgué su forma de ir y venir o de contar y qué decir. Sabía bien que desde otro nivel él tenía un buen timonel a bordo para eso. Así que me dediqué a sumar dando comprensión y visibilidad a su deslabazada idea literaria, tengo que ser conciso y puedo asegurar que no es fácil. Porque cuando le veo elegir temas me preocupo, el otro día sin ir más lejos le vi releyendo un asunto científico de macacos, y era la tercera vez que lo hacía, la revista hablaba de los últimos hallazgos y nuestras semejanzas ineludibles, pero se metía en un asunto escamoso y a Iván o a su escritor autobiográfico le encantan estos jardines. "El más parecido es el chimpancé y el bonobo", estaba husmeando entre sus preocupantes anotaciones, y yo me veía envuelta en una ensalada de frutas, "el chimpancé y el bonobo tienen parecidos obvios con nosotros por sus formas de relacionarse" entre sí. La pregunta que me hice de inmediato fue la siguiente: ?Está un macaco al timonel? "Los bonobos tienen menos bajas entre sus miembros, las disputas territoriales entre iguales y por el poder son menos frecuentes debido a la mayor cantidad de sexo practicado", otra anotación que vi: "El hombre y la mujer necesitan de más sexo con urgencia para paliar la agresividad, y esto antes de perder la responsabilidad del todo para llenar el planeta con dieciocho billones de semejantes y volar por los aires el balón". Sus analogías pasaban por "La Guerra de los Simios" o, "Fort Apache", tenía otra frase (que no pongo aquí) que conducía a la eliminación del poder por explicaciones viables y factibles, y yo ahí no sabría qué anhadir, o qué depurar para que quedara una lectura legible que no fuera contradictoria. Eran apuntes sueltos, es verdad, que anotaba tras leer por aquí y por allá, y un poco de viajar por internet y más de investigaciones científicas; en cuanto a mí, seguía en un jardín multidisciplinar sobrecogedor; además de estos caminos se metió en los últimos informes sobre gravedad y mecánica cuántica y esto, ya es para temblar, porque de darse esas relaciones, la credibilidad de los multiversos crece, sí, donde tú posible amigo lector si este manuscrito no fracasa y llega a ti, puedes ser muchas otras versiones de ti mismo y otras circunstancias en otros mundos, vidas en la que estás más cierto o más errado, siendo otros personajes de polos opuestos en la vida, repelentes entre sí, y claro yo sabía que Iván o el escritor del escritor en esta huerta se expandía su cerebro mucho más que en cualquier otro jardín, y me preguntaba, qué clase de escritor más heterogéneo me había tocado en suerte? Todo escritor escribe a espasmos y pasa por distintas rachas, para terminar pasando todo por un filtro de corriente alterna a corriente continua de coherencia, yo le dejaba ir sin opinar nada, bien que sabía, a sabiendas de que tarde o temprano borraría la morralla o mudaría de hombre (o mono) boya en el pantanal de su cerebro, a tiempo. En esta micro novela, tenía que ser selectivo por imperativo presupuestal, pero cuando se puso a conversar con Franz Kafka en el ordenador no me preocupé, me asusté, el corazón me dio un brinco al verle teclear para dar vida al finado:
-Para qué vas a leer algo si no te rompe la cabeza? -las letras usadas eran de la fuente Arial, y, pasaron a palabras y letras tangibles, efectivas en la pantalla del ordenador. Qué podía yo sumar aquí en este descalabro literario? Aún que fluctuó sobre las teclas con sus dedos, unos instantes antes de seguir escribiendo en lo que se suponía era mi función, la tercera persona, y puso en mi espacio-: Decía Kafka viendo su mano peluda, cada día más parecida a la mano de un macaco -y Dios santo, yo estaba perdida, quería meter tres temas de interés en uno sólo? Hacia dónde se estaba dirigiendo?
Antes de mutar en un microchip, y antes de saber que Kafka en otros mundos fue ministro o fuera contable en otro, fue abogado y fuera náufrago por más de veintitres anhos en otro más, pero que nunca fuera escritor en los otros mundos diversos, reflejados mundos con el cristal quebrado, el que diera a luz a otras transformaciones, era singular. La máquina venía del hombre que asimismo venía del mono, arrastrando contradicciones, asumida la máquina conceptual, que venía del espacio, la materia y la energía que bate en la batea cargada en la dinámica de la luz una relatividad constante de las cosas perceptibles como en las cosas visibles. Creando un cosmos en que toda variante es posible, sin diluir de esto la agresividad del dominio y del poder en ellos, por qué?, todo coexiste, existe y se repele multiplicándose en todos los mundos paralelos posibles. No era un sólo planeta dando vueltas con humanos a bordo crucificándose la vida los unos a los otros, cosa que con cualquier otra especie sucedería lo mismo, ya fueran monos, hormigas o cigarras, ratas o reptiles los que estuvieran al mando. Repeticiones concatenadas de posibilidades distintas es lo que creo el creador, el mismo tinglado repetido con otros geroglíficos y soluciones, creando la paradoja sexual, con el sexo en medio, a modo de salida divina a todos los males, en todos los mundos paralelos más o menos igual -es que como veréis no queda un sólo único espacio o renglón para mí, esto va a quedar sin aliento más que sin tercera voz-, Dios no se limitó a crear un Universo con el Planeta Tierra con una Luna y un Sol y ya está, que va, al Creador de esto le surgió una cicatriz en el Universo o la creo?, proyectando esos mundos paralelos reales y, poniéndonos a todos a prueba en otro tipo de escenarios, un juguete de Dios, yo no sé si está chaveta pero distorcido ya es, o es un Dios descendiente del mono?, y el mono descendiente de Kafka? pues si creen que es descabellado el proceso, improvable o disparatado, la pregunta siguiente sería: de qué mente viene este concepto de mundo que la teoría de la relatividad deja de manifiesto? Unos multiversos?. El mono no viene de un chip eso está claro, pero kafka en este extracto, en este exacto momento, era kafkiano con la vida actual de Iván, porque, yo venía escribiendo de él -aquí él paró y reflexionó escribiendo todo de corrido en el ordenador-, e Iván no está en ninguna parte por ahora, y no sé por qué hablo de él a estas alturas -seguía escribiendo lo que estaba pensando-, "coitadinho ele"; luego borraré todos estos pensamientos del manuscrtito de esta micro novela -estaba escribiendo todo para luego borrar, así no sé qué puede decir una tercera voz-. Con sus dramas. Y que sí, que una novia vestida de blanco en el día boda, no es la misma cara la que pone la que va intacta a la que lleva el anho encamada con el partido. No hay color, son distintas las ilusiones y las esperanzas puestas; la que va impoluta va exultante (el novio no, siempre tiene la misma cara de pillín), y la usada suspendiendo la sonrisa con unas escarpias, para borrar lo que podrían ser unas futuras arrugas en las comisuras. Y bueno si vamos al caso de Iván y para ir más lejos en las certezas que se tienen en la vida con respecto a ella, cuando las cosas van bien y lo que cambian si cambia el decorado. Iván un ex-europeo de clase baja y currante, integró nuevas experiencias a su nuevo curriculum, traficante, actual preso y proscrito "ainda", y pasando hambre como está y sin poder currar porque está en un kafkiano punto intermedio en la calle sin documentación, con lo cual, cuando pasa hambre pasa lo que pasa, normal que el viernes saliera saliera del super con dos dulces de maní en el bolso, y brillante surto de nuestro criminoso, pero es cierto que los principios se le caen a cualquiera en dependecia de las circunstancias, !tanto tienes tanto vales!, es claro que el hambre acaba desquiciando y que acaba con cualquier percepción del bien y el mal. Pero bueno, yo estaba kafkiano mismo, y no es de Iván que quiero escribir, que en este mundo no pinta...
-Qué es ese ruido? -aquí puedo decir que un ruido exquisito surgió de dentro del ordenador, y no era un sonido digital, era más de la cripta milenaria que sabemos que hay debajo de este telecentro desde donde escribimos a diario.
-Despues borro todo esto que he seguido escribiendo -dijo esto sin escribir, y observando el desvario escrito en el ordenador, el sonido le había sobrecogido, dejado en blanco.
-Como decía Cortazar, son franjas para borrar.
Cuando la mano de Kafka viró en chip, un traqueteo de montaje de piezas comenzó recubriendo su cuerpo, emparejando funcionalidad y estética, un producto final absorvible por el mercado global...
-Hey escritor! -irrumpió una voz del más allá en el telecentro de derechos humanos que no hice caso alguno.
Y bueno quedan dos renglones o tres, ya estais viendo como se va enlazar, NO? Pero por el momento voy a hacer otras cosas. Por ahora veo mucha densidad cuando esto daría para salir del cuento y para acercarse más a la novela. Se podriía precisar más en la escritura, extenderme gustosamente y, me gustaría escribir que Iván vio gracilidad y ternura en el beso oscuro y vacío con la mujer del quinto andar, cómo le mordió el labio inferior cuando contactó sus labios antes de iniciar el beso, qué cosas sintió de aquella extranha mujer.
=No cuentas toda la verdad!
-Upa lele, yo Charly también tengo otras voces que escriben por mí?
-Toma claro!
-Vale vale!. Un multi frutas de diversas voces, en fin. Y bueno es un blog personal para muestra de uno poquitos lectores, y por eso vengo descontrolando. Quería mostrar la cualidad que tienen "os doidos" y los macacos, los paranoícos que inventan cosas, que la lucidez también va con ellos, y así, ahí entraríamos, estaríamos entrando en discutibles pantanales de la psique de todo tipo. Sobran los comentarios.
-!Hey escritor! -escuché por alguna parte esto, estaba rematando esta parte del texto final de Iván, tenía que finalizar esta micro novela y-... !Hey escritor! -Otra vez!.
-Quién habla?
-Soy un computador evolucionado.
=Bueno sí, vienes desde Kafka sufriendo una metamorfosis elegida por mí, yo mismo te recreé para este texto del final de la novela de Iván.
-Ya hemos pasado de 3500.
-Qué dices? -estaba hablando por su cuenta y no sabía de qué- de qué hablas?
-Estoy contando escritores de Kafka, computando datos.
-Perdona Kafka que te interrumpa, te repito que yo soy el que escribe todo, de esta conversación que tienes conmigo ahora mismo, que soy el escritor autobiográfico de Iván y tu no me puedes cambiar el texto. Es como si a Dios le salen los papas y...
-Para para, no me vengas con discursos, y a ver si te aclaro yo la nueva situación algo, que yo no soy el tal Franz Kafka, que no, soy un computador y no sé quién punhetas es ese Franz Kafka, por medio del proceso de montaje sufrí un reajuste para computarizar escritores del susodicho Kafka y contigo sumais ya 3523 especímenes hasta ahora.
-Pues esto es un claro error, porque yo estaba escribiendo de ti -la atmósfera estaba quedando pesada. Aquí si que puedo intervenir como tercera voz del escritor, y decir que su cara estaba más allá de perpleja, y que esto de la conversación iniciada por el computador era real.
-No no no no no!, no hay nada errado, yo me como escritores, sois mi principal fuente de alimentación, elemental.
-Elemental qué?
-Qué, que tú eres el próximo amigo mio.
-Y cómo?
-Comiéndote.
-Pues no sé cómo...
-Cada vez vienen más rebeldes -dijo el computador Franz Kafka tras eruptar. Y bueno yo soy el dibujante, no tengo nada que ver con todo esto que estoy contando, lo que sucedió con el Iván, el escritor ese y las dos voces implicadas, la que estaba amarrada y la que se creía libre. Fueron tragados en una secuencia, absorvidos en menos de un segundo kafkiano, a mí me habían llamado para dibujar una vinheta final, la de esta secuencia, pero por aquí no veo texto alguno y no queda ninguna página en blanco para el dibujo ese, a mí no me pueden tragar porque soy el dibujante y no escritor de Kafka.
Este era el final escrito en el cuaderno (como buen morador de rua que soy), escribo a mano y luego paso al ordenador (en el telecentro de derechos humanos al que por suerte puedo usar). Y una vez frente al abecedario, me surgió esta prolongación que creo que suma al final inicial, cuando la mayor de las veces tienes que borrar muchos renglones, a veces me pasa que surgen otras cosas. El anterior final daba más la opción para que el lector dedujera, daba para pensar. Pero con esto otro veo que anhade una nota de humor además de que da para viajar. "Leer para viajar y viajar para escribir". Tanto leer como escribir son terapéuticos. El actor inglés Hugh Grant al ser preguntado en Estados Unidos de América por si iba a seguir algún tipo de terapia psicológica por su inmoral "incontinencia" sexual, dijo que en Inglaterra leían novelas.
-Qué haces? !No!
-Para hacer justicia suman 3524, yo no computo si son diversos, dibujantes o divergentes, o de qué mundo vienen. La regla quedó clara para mí, todo aquel que escriba Kafka, o era de él? no sé, pero no me programaron para pensar. Una vez que pasas a los miles te quedas atrapado en la espiral de las cantidades, será que algún día computarán los lectores de Kafka?, quiero más. !Glub!, 3525, este otro estaba mejor nutrido.
Y este sería el final, que me vino sin yo llamarlo o sin ser llamado. Tú tienes una idea de que vas a escribir, pero nunca tengo la certeza de los principios o de los finales, no escribo siempre líneal, esto me sucede a menudo y es mejor dejarlo entrar, si gusta. Yo por ahora lo dejo ahí y continuaré elaborando algo de los otros temas de interés que quedó a medias, qué me gustaría incluir por ahí?
Continuará, todavía está todo en andamiento, asimismo lo boto para que se vaya viendo también la manera en que trabajo, no está corregido con lo cual disculpen las "erratas de todo tipo".
Ya tengo escrita la parte que me faltaba (aunque todavía no lo volqué aquí) y voy dando a todo el conjunto (del proyecto de Iván el terrible) una idea conceptual, empezando por el título y aclarando las partes, y si tuviera más tiempo, algunos detalles que unifiquen y conjunten todo. Es como suelo trabajar. Al principio es la idea, que suelo tirar de cualquier hebra, cuando son relatos cortos. Pero aquí ya daría para un relato de entre treinta a cincuenta páginas, que juntando a tres o cuatro relatos más ya tendríamos una obra más completa, escribir con máquina, con estos recursos, no tiene nada que ver como se escribía antes (yo esto lo estoy viviendo en primera persona), hoy en día, al margen del talento necesario, se puede escribir (por lo menos yo) un libro de unas trescientas páginas en tres o cuatro meses bien perfilado. No me extranha ya nada que dentro de la clase selecta que puede publicar saquen dos obras por anho, al margen del talento. Creo, para mí, las cantidades no van conmigo, con ordenador yo dejaría en menos de una anho, una buena obra de no más de cuatrocientas páginas. No me gustan más largas, para leer leo de cualquier cantidad, pero mi gusto, para escribir yo, lo paró un día Carlos Ruiz Zafón en las cuatrocientas páginas. Me lo dejó claro. Cada uno con su color. Cuando leo novelas cortas, nunca me sacian, veo que ha entrado mucho esto ahora y para leer yo al menos preciso tener por delante más de trescientas páginas, y sí, puedo leer de mil, pero si es histórica o novela más negra, tal vez. Mi gusto, yo que mi escritutra es tan densa, no me veo más de las quinientas.
La idea fraguó, y creo que dejaré (on otro tipo de letra estos comentarios de cómo escribo), aunque algún comentario se contradiga por las ideas que se daban en cada momento de la escritura o por los tiempos, podía haber ido poniendo fechas o podría corregir todo bajo esta nueva idea de multi diversas voces que incluyen al propio autor de todo también; pero me daría un tremendo dolor de cabeza, puesto que es un texto que nació de una hebra cualquiera sin una pretensión mayor. En fin, no hay presupuesto tampoco, ni estabilidad seria para la escritura, esto es casi sobrehumano. Actualmente me encuentro con los pies sangrando por no sé que tipo de enfermedad" y me tienen que operar un dedo en la otra punta de la ciudad y, no tengo dinero para el pasaje, podría darse que cuando vaya sea para amputar el dedo gordo, y durmiendo en un albergue al que acuden ex-presidiarios como yo (salvo que yo fui trabajador dentro del sistema y de esto no gustan nada los otros presos, lo explico en un paréntesis para que nadie lo sepa, pues en verdad que por esto hasta pueden matarte), mendigos, "viralatas"y busca vidas de todo tipo, el chip que tengo que cambiar es de otra dimensión cuando salgo de escribir y me dirijo al albergue, mi consulado no me quiere ayudar por que no lo ve necesario y al estar indocumentado tampoco puedo recibir nada de nadie. Así también me adentro en la cultura, pero no son condiciones como hasta un ciego puede ver, y sino que salga la típica pregunta a los escritores en que sofás les gusta más escribir, queda claro que tecnicamente es imposible este tipo de trabajo y que esto es heróico? Queda claro que lo que me está sucediendo es más que kafkiano?
-Hey escritor!
-Sí?
-Tú también escribes de kafka?
-A veces sí.
-Para hacer justicia 3529. Este era puro huesos! y ese pie yo no me lo como, está lleno de pus, es realmente asqueroso.
PD:
Repasando todo me he ido dando cuenta de todos los errores, queda poco claro que mis notas eran notas del autor final, ininteligible, habría que retocarlo todo de nuevo. Hay que tener en cuenta que amí, que me gusta enmaranhar un poco las cosas, lo que no me gusta es que quede sucio e incomprensible, al contrario, una característica de mi última evolución en mi forma de escribir es que hay mucha clareza, por extranho que pueda ser la idea de un texto, no quita que sea completamente comprensible, es la guinda del pastel, que no sea que por complejo no se entienda porra ninguna. Pero bueno es una muestra y se ve la intención con clareza.
-Pues mi ego y yo no vemos ningún reflejo por ahí, nos creemos más de los imprescindibles, nos gustamos bien como somos, pero de verdad que no vemos espejos.
-Y tú quién eres?
-Yo, Iván, un escritor, fuimos exhalados de un erupto.
-Quiénes?
-Mi ego y yo.
-Y, como escritor, escribes de Kafka?
-No pero de franz Zappa sí.
-3547, este quería enganharme con el juego de letras, aparte de rebeldes vienen más listos, haciéndose los listos.
Fin
Nosotros dos tenemos una relación indeterminada, porque yo podía estar, existir, si no era criticón con su quehacer. Yo no habitaba propiamente en la mente del escritor, ni estaba en el propio concepto de su narrativa y menos en esta idea de novela breve, no me entrometía en sus tareas de pesquisas y elección final de sus asuntos y tramas para escribir, no opinaba y en buena parte a esto se debió el exito de nuestra asociación artística y creativa, mental y malabar por mi parte, porque yo no podía dejar de ser su segunda voz, en tercera persona. No juzgué su forma de ir y venir o de contar y qué decir. Sabía bien que desde otro nivel él tenía un buen timonel a bordo para eso. Así que me dediqué a sumar dando comprensión y visibilidad a su deslabazada idea literaria, tengo que ser conciso y puedo asegurar que no es fácil. Porque cuando le veo elegir temas me preocupo, el otro día sin ir más lejos le vi releyendo un asunto científico de macacos, y era la tercera vez que lo hacía, la revista hablaba de los últimos hallazgos y nuestras semejanzas ineludibles, pero se metía en un asunto escamoso y a Iván o a su escritor autobiográfico le encantan estos jardines. "El más parecido es el chimpancé y el bonobo", estaba husmeando entre sus preocupantes anotaciones, y yo me veía envuelta en una ensalada de frutas, "el chimpancé y el bonobo tienen parecidos obvios con nosotros por sus formas de relacionarse" entre sí. La pregunta que me hice de inmediato fue la siguiente: ?Está un macaco al timonel? "Los bonobos tienen menos bajas entre sus miembros, las disputas territoriales entre iguales y por el poder son menos frecuentes debido a la mayor cantidad de sexo practicado", otra anotación que vi: "El hombre y la mujer necesitan de más sexo con urgencia para paliar la agresividad, y esto antes de perder la responsabilidad del todo para llenar el planeta con dieciocho billones de semejantes y volar por los aires el balón". Sus analogías pasaban por "La Guerra de los Simios" o, "Fort Apache", tenía otra frase (que no pongo aquí) que conducía a la eliminación del poder por explicaciones viables y factibles, y yo ahí no sabría qué anhadir, o qué depurar para que quedara una lectura legible que no fuera contradictoria. Eran apuntes sueltos, es verdad, que anotaba tras leer por aquí y por allá, y un poco de viajar por internet y más de investigaciones científicas; en cuanto a mí, seguía en un jardín multidisciplinar sobrecogedor; además de estos caminos se metió en los últimos informes sobre gravedad y mecánica cuántica y esto, ya es para temblar, porque de darse esas relaciones, la credibilidad de los multiversos crece, sí, donde tú posible amigo lector si este manuscrito no fracasa y llega a ti, puedes ser muchas otras versiones de ti mismo y otras circunstancias en otros mundos, vidas en la que estás más cierto o más errado, siendo otros personajes de polos opuestos en la vida, repelentes entre sí, y claro yo sabía que Iván o el escritor del escritor en esta huerta se expandía su cerebro mucho más que en cualquier otro jardín, y me preguntaba, qué clase de escritor más heterogéneo me había tocado en suerte? Todo escritor escribe a espasmos y pasa por distintas rachas, para terminar pasando todo por un filtro de corriente alterna a corriente continua de coherencia, yo le dejaba ir sin opinar nada, bien que sabía, a sabiendas de que tarde o temprano borraría la morralla o mudaría de hombre (o mono) boya en el pantanal de su cerebro, a tiempo. En esta micro novela, tenía que ser selectivo por imperativo presupuestal, pero cuando se puso a conversar con Franz Kafka en el ordenador no me preocupé, me asusté, el corazón me dio un brinco al verle teclear para dar vida al finado:
-Para qué vas a leer algo si no te rompe la cabeza? -las letras usadas eran de la fuente Arial, y, pasaron a palabras y letras tangibles, efectivas en la pantalla del ordenador. Qué podía yo sumar aquí en este descalabro literario? Aún que fluctuó sobre las teclas con sus dedos, unos instantes antes de seguir escribiendo en lo que se suponía era mi función, la tercera persona, y puso en mi espacio-: Decía Kafka viendo su mano peluda, cada día más parecida a la mano de un macaco -y Dios santo, yo estaba perdida, quería meter tres temas de interés en uno sólo? Hacia dónde se estaba dirigiendo?
Antes de mutar en un microchip, y antes de saber que Kafka en otros mundos fue ministro o fuera contable en otro, fue abogado y fuera náufrago por más de veintitres anhos en otro más, pero que nunca fuera escritor en los otros mundos diversos, reflejados mundos con el cristal quebrado, el que diera a luz a otras transformaciones, era singular. La máquina venía del hombre que asimismo venía del mono, arrastrando contradicciones, asumida la máquina conceptual, que venía del espacio, la materia y la energía que bate en la batea cargada en la dinámica de la luz una relatividad constante de las cosas perceptibles como en las cosas visibles. Creando un cosmos en que toda variante es posible, sin diluir de esto la agresividad del dominio y del poder en ellos, por qué?, todo coexiste, existe y se repele multiplicándose en todos los mundos paralelos posibles. No era un sólo planeta dando vueltas con humanos a bordo crucificándose la vida los unos a los otros, cosa que con cualquier otra especie sucedería lo mismo, ya fueran monos, hormigas o cigarras, ratas o reptiles los que estuvieran al mando. Repeticiones concatenadas de posibilidades distintas es lo que creo el creador, el mismo tinglado repetido con otros geroglíficos y soluciones, creando la paradoja sexual, con el sexo en medio, a modo de salida divina a todos los males, en todos los mundos paralelos más o menos igual -es que como veréis no queda un sólo único espacio o renglón para mí, esto va a quedar sin aliento más que sin tercera voz-, Dios no se limitó a crear un Universo con el Planeta Tierra con una Luna y un Sol y ya está, que va, al Creador de esto le surgió una cicatriz en el Universo o la creo?, proyectando esos mundos paralelos reales y, poniéndonos a todos a prueba en otro tipo de escenarios, un juguete de Dios, yo no sé si está chaveta pero distorcido ya es, o es un Dios descendiente del mono?, y el mono descendiente de Kafka? pues si creen que es descabellado el proceso, improvable o disparatado, la pregunta siguiente sería: de qué mente viene este concepto de mundo que la teoría de la relatividad deja de manifiesto? Unos multiversos?. El mono no viene de un chip eso está claro, pero kafka en este extracto, en este exacto momento, era kafkiano con la vida actual de Iván, porque, yo venía escribiendo de él -aquí él paró y reflexionó escribiendo todo de corrido en el ordenador-, e Iván no está en ninguna parte por ahora, y no sé por qué hablo de él a estas alturas -seguía escribiendo lo que estaba pensando-, "coitadinho ele"; luego borraré todos estos pensamientos del manuscrtito de esta micro novela -estaba escribiendo todo para luego borrar, así no sé qué puede decir una tercera voz-. Con sus dramas. Y que sí, que una novia vestida de blanco en el día boda, no es la misma cara la que pone la que va intacta a la que lleva el anho encamada con el partido. No hay color, son distintas las ilusiones y las esperanzas puestas; la que va impoluta va exultante (el novio no, siempre tiene la misma cara de pillín), y la usada suspendiendo la sonrisa con unas escarpias, para borrar lo que podrían ser unas futuras arrugas en las comisuras. Y bueno si vamos al caso de Iván y para ir más lejos en las certezas que se tienen en la vida con respecto a ella, cuando las cosas van bien y lo que cambian si cambia el decorado. Iván un ex-europeo de clase baja y currante, integró nuevas experiencias a su nuevo curriculum, traficante, actual preso y proscrito "ainda", y pasando hambre como está y sin poder currar porque está en un kafkiano punto intermedio en la calle sin documentación, con lo cual, cuando pasa hambre pasa lo que pasa, normal que el viernes saliera saliera del super con dos dulces de maní en el bolso, y brillante surto de nuestro criminoso, pero es cierto que los principios se le caen a cualquiera en dependecia de las circunstancias, !tanto tienes tanto vales!, es claro que el hambre acaba desquiciando y que acaba con cualquier percepción del bien y el mal. Pero bueno, yo estaba kafkiano mismo, y no es de Iván que quiero escribir, que en este mundo no pinta...
-Qué es ese ruido? -aquí puedo decir que un ruido exquisito surgió de dentro del ordenador, y no era un sonido digital, era más de la cripta milenaria que sabemos que hay debajo de este telecentro desde donde escribimos a diario.
-Despues borro todo esto que he seguido escribiendo -dijo esto sin escribir, y observando el desvario escrito en el ordenador, el sonido le había sobrecogido, dejado en blanco.
-Como decía Cortazar, son franjas para borrar.
Cuando la mano de Kafka viró en chip, un traqueteo de montaje de piezas comenzó recubriendo su cuerpo, emparejando funcionalidad y estética, un producto final absorvible por el mercado global...
-Hey escritor! -irrumpió una voz del más allá en el telecentro de derechos humanos que no hice caso alguno.
Y bueno quedan dos renglones o tres, ya estais viendo como se va enlazar, NO? Pero por el momento voy a hacer otras cosas. Por ahora veo mucha densidad cuando esto daría para salir del cuento y para acercarse más a la novela. Se podriía precisar más en la escritura, extenderme gustosamente y, me gustaría escribir que Iván vio gracilidad y ternura en el beso oscuro y vacío con la mujer del quinto andar, cómo le mordió el labio inferior cuando contactó sus labios antes de iniciar el beso, qué cosas sintió de aquella extranha mujer.
=No cuentas toda la verdad!
-Upa lele, yo Charly también tengo otras voces que escriben por mí?
-Toma claro!
-Vale vale!. Un multi frutas de diversas voces, en fin. Y bueno es un blog personal para muestra de uno poquitos lectores, y por eso vengo descontrolando. Quería mostrar la cualidad que tienen "os doidos" y los macacos, los paranoícos que inventan cosas, que la lucidez también va con ellos, y así, ahí entraríamos, estaríamos entrando en discutibles pantanales de la psique de todo tipo. Sobran los comentarios.
-!Hey escritor! -escuché por alguna parte esto, estaba rematando esta parte del texto final de Iván, tenía que finalizar esta micro novela y-... !Hey escritor! -Otra vez!.
-Quién habla?
-Soy un computador evolucionado.
=Bueno sí, vienes desde Kafka sufriendo una metamorfosis elegida por mí, yo mismo te recreé para este texto del final de la novela de Iván.
-Ya hemos pasado de 3500.
-Qué dices? -estaba hablando por su cuenta y no sabía de qué- de qué hablas?
-Estoy contando escritores de Kafka, computando datos.
-Perdona Kafka que te interrumpa, te repito que yo soy el que escribe todo, de esta conversación que tienes conmigo ahora mismo, que soy el escritor autobiográfico de Iván y tu no me puedes cambiar el texto. Es como si a Dios le salen los papas y...
-Para para, no me vengas con discursos, y a ver si te aclaro yo la nueva situación algo, que yo no soy el tal Franz Kafka, que no, soy un computador y no sé quién punhetas es ese Franz Kafka, por medio del proceso de montaje sufrí un reajuste para computarizar escritores del susodicho Kafka y contigo sumais ya 3523 especímenes hasta ahora.
-Pues esto es un claro error, porque yo estaba escribiendo de ti -la atmósfera estaba quedando pesada. Aquí si que puedo intervenir como tercera voz del escritor, y decir que su cara estaba más allá de perpleja, y que esto de la conversación iniciada por el computador era real.
-No no no no no!, no hay nada errado, yo me como escritores, sois mi principal fuente de alimentación, elemental.
-Elemental qué?
-Qué, que tú eres el próximo amigo mio.
-Y cómo?
-Comiéndote.
-Pues no sé cómo...
-Cada vez vienen más rebeldes -dijo el computador Franz Kafka tras eruptar. Y bueno yo soy el dibujante, no tengo nada que ver con todo esto que estoy contando, lo que sucedió con el Iván, el escritor ese y las dos voces implicadas, la que estaba amarrada y la que se creía libre. Fueron tragados en una secuencia, absorvidos en menos de un segundo kafkiano, a mí me habían llamado para dibujar una vinheta final, la de esta secuencia, pero por aquí no veo texto alguno y no queda ninguna página en blanco para el dibujo ese, a mí no me pueden tragar porque soy el dibujante y no escritor de Kafka.
Este era el final escrito en el cuaderno (como buen morador de rua que soy), escribo a mano y luego paso al ordenador (en el telecentro de derechos humanos al que por suerte puedo usar). Y una vez frente al abecedario, me surgió esta prolongación que creo que suma al final inicial, cuando la mayor de las veces tienes que borrar muchos renglones, a veces me pasa que surgen otras cosas. El anterior final daba más la opción para que el lector dedujera, daba para pensar. Pero con esto otro veo que anhade una nota de humor además de que da para viajar. "Leer para viajar y viajar para escribir". Tanto leer como escribir son terapéuticos. El actor inglés Hugh Grant al ser preguntado en Estados Unidos de América por si iba a seguir algún tipo de terapia psicológica por su inmoral "incontinencia" sexual, dijo que en Inglaterra leían novelas.
-Qué haces? !No!
-Para hacer justicia suman 3524, yo no computo si son diversos, dibujantes o divergentes, o de qué mundo vienen. La regla quedó clara para mí, todo aquel que escriba Kafka, o era de él? no sé, pero no me programaron para pensar. Una vez que pasas a los miles te quedas atrapado en la espiral de las cantidades, será que algún día computarán los lectores de Kafka?, quiero más. !Glub!, 3525, este otro estaba mejor nutrido.
Y este sería el final, que me vino sin yo llamarlo o sin ser llamado. Tú tienes una idea de que vas a escribir, pero nunca tengo la certeza de los principios o de los finales, no escribo siempre líneal, esto me sucede a menudo y es mejor dejarlo entrar, si gusta. Yo por ahora lo dejo ahí y continuaré elaborando algo de los otros temas de interés que quedó a medias, qué me gustaría incluir por ahí?
Continuará, todavía está todo en andamiento, asimismo lo boto para que se vaya viendo también la manera en que trabajo, no está corregido con lo cual disculpen las "erratas de todo tipo".
Ya tengo escrita la parte que me faltaba (aunque todavía no lo volqué aquí) y voy dando a todo el conjunto (del proyecto de Iván el terrible) una idea conceptual, empezando por el título y aclarando las partes, y si tuviera más tiempo, algunos detalles que unifiquen y conjunten todo. Es como suelo trabajar. Al principio es la idea, que suelo tirar de cualquier hebra, cuando son relatos cortos. Pero aquí ya daría para un relato de entre treinta a cincuenta páginas, que juntando a tres o cuatro relatos más ya tendríamos una obra más completa, escribir con máquina, con estos recursos, no tiene nada que ver como se escribía antes (yo esto lo estoy viviendo en primera persona), hoy en día, al margen del talento necesario, se puede escribir (por lo menos yo) un libro de unas trescientas páginas en tres o cuatro meses bien perfilado. No me extranha ya nada que dentro de la clase selecta que puede publicar saquen dos obras por anho, al margen del talento. Creo, para mí, las cantidades no van conmigo, con ordenador yo dejaría en menos de una anho, una buena obra de no más de cuatrocientas páginas. No me gustan más largas, para leer leo de cualquier cantidad, pero mi gusto, para escribir yo, lo paró un día Carlos Ruiz Zafón en las cuatrocientas páginas. Me lo dejó claro. Cada uno con su color. Cuando leo novelas cortas, nunca me sacian, veo que ha entrado mucho esto ahora y para leer yo al menos preciso tener por delante más de trescientas páginas, y sí, puedo leer de mil, pero si es histórica o novela más negra, tal vez. Mi gusto, yo que mi escritutra es tan densa, no me veo más de las quinientas.
La idea fraguó, y creo que dejaré (on otro tipo de letra estos comentarios de cómo escribo), aunque algún comentario se contradiga por las ideas que se daban en cada momento de la escritura o por los tiempos, podía haber ido poniendo fechas o podría corregir todo bajo esta nueva idea de multi diversas voces que incluyen al propio autor de todo también; pero me daría un tremendo dolor de cabeza, puesto que es un texto que nació de una hebra cualquiera sin una pretensión mayor. En fin, no hay presupuesto tampoco, ni estabilidad seria para la escritura, esto es casi sobrehumano. Actualmente me encuentro con los pies sangrando por no sé que tipo de enfermedad" y me tienen que operar un dedo en la otra punta de la ciudad y, no tengo dinero para el pasaje, podría darse que cuando vaya sea para amputar el dedo gordo, y durmiendo en un albergue al que acuden ex-presidiarios como yo (salvo que yo fui trabajador dentro del sistema y de esto no gustan nada los otros presos, lo explico en un paréntesis para que nadie lo sepa, pues en verdad que por esto hasta pueden matarte), mendigos, "viralatas"y busca vidas de todo tipo, el chip que tengo que cambiar es de otra dimensión cuando salgo de escribir y me dirijo al albergue, mi consulado no me quiere ayudar por que no lo ve necesario y al estar indocumentado tampoco puedo recibir nada de nadie. Así también me adentro en la cultura, pero no son condiciones como hasta un ciego puede ver, y sino que salga la típica pregunta a los escritores en que sofás les gusta más escribir, queda claro que tecnicamente es imposible este tipo de trabajo y que esto es heróico? Queda claro que lo que me está sucediendo es más que kafkiano?
-Hey escritor!
-Sí?
-Tú también escribes de kafka?
-A veces sí.
-Para hacer justicia 3529. Este era puro huesos! y ese pie yo no me lo como, está lleno de pus, es realmente asqueroso.
PD:
Repasando todo me he ido dando cuenta de todos los errores, queda poco claro que mis notas eran notas del autor final, ininteligible, habría que retocarlo todo de nuevo. Hay que tener en cuenta que amí, que me gusta enmaranhar un poco las cosas, lo que no me gusta es que quede sucio e incomprensible, al contrario, una característica de mi última evolución en mi forma de escribir es que hay mucha clareza, por extranho que pueda ser la idea de un texto, no quita que sea completamente comprensible, es la guinda del pastel, que no sea que por complejo no se entienda porra ninguna. Pero bueno es una muestra y se ve la intención con clareza.
-Pues mi ego y yo no vemos ningún reflejo por ahí, nos creemos más de los imprescindibles, nos gustamos bien como somos, pero de verdad que no vemos espejos.
-Y tú quién eres?
-Yo, Iván, un escritor, fuimos exhalados de un erupto.
-Quiénes?
-Mi ego y yo.
-Y, como escritor, escribes de Kafka?
-No pero de franz Zappa sí.
-3547, este quería enganharme con el juego de letras, aparte de rebeldes vienen más listos, haciéndose los listos.
Fin
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